Cecilia apoyada sobre su antebrazo dormitaba, un pitido agudo la hizo despertar sobresaltada, los monitores hacían su “bipbip” habitual. En la UVI, solo tenían a una mujer recuperándose de una cirugía y a “cariño” así lo llamaba, “A ver cariño, no te voy a hacer daño” cariñose había despertado, se mostraba agitado, había ingresado inconsciente a media noche,el intensivista le había puesto tratamiento, lo habían despojado de aquellas ropas sucias y mojadas, ¿Cómo te llamas cariño? Casi en un susurro, “Sebas, Sebastián”…”Sebas es mi amigo”, el electro mostraba un corazón que pronto dejaría de latir…
A la salida Cecilia reparó en aquel perrillo, lo acarició, la cinta en su cuello decía “Sebas”. Ya en sus brazos, él le lamió la cara.
Mas historias de estos personajes en la casa deGUS
Ser o no ser…lo dijo William Shakespeare (Guille para los amigos)
Dudas existenciales, ¿estoy despierta? o ¿soy el sueño de alguien? lo mismo solo existo en la imaginación de alguien que si existe y está en coma…no, no, eso es lo que soñaba, pero si existo, respiro, mi corazón late con fuerza, tengo marido, hijos, perros, una casa en las afueras. ¿existe un mundo paralelo en el que también SOY? ¿Dónde comencé?... ¿en aquel bebé rubio y regordete?...no, tampoco, comencé antes, ¿un embrión?, ¿Acaso una célula? no, ¿fui un espermatozoide despierto y rápido?, competí con otros…ochenta millones y los demás están muertos y gané por eso soy yo, si se me llega a adelantar otro más rápido yo no sería yo, sería otro u otra por cuestión de segundos pero… tampoco fue ahí. ¡¡Un deseo!! Si eso, ¡¡fui un deseo!! el deseo de una joven pareja. Me gusta haber sido un deseo. Pero…ahí… ¿ya era?, ¿ya existía? Si, ¿fui energía y como tal me transformé?...
¿Recuerdos atávicos? debí ser un insecto, una plaga a la cual exterminaron las avispas por eso las odio y las temo, por eso me encuentro ante ellas casi con un ataque de ansiedad…no me han hecho daño nunca y su sola presencia me somete a un ataque de pánico. Pero antes de ser plaga debí ser algo más los insectos…nacen de huevos ¿un huevo?…si fui un huevo… otra vez célula…fecundado…pollito, no fecundado…tortilla, otra vez energía, no creo haber sido pollito. Y la energía se transforma ¿Cuántas vidas hemos vivido antes de la que creemos estar viviendo?
Fui acaso una caracola…a veces escucho el mar, si, es el mar a veces es un susurro que casi me acuna y me tranquiliza me siento ir y venir sobre la arena, me empuja de nuevo y luego me recoge. Otras es un mar cabreado rompiendo contra las rocas y escucho su eco entonces me doy cuenta de que mi estado de ánimo es otro…la voy a liar.
¿Somos en realidad?...Así la gran “cuestión ontológica” ¿Qué es el Ser?, corresponde la respuesta: El Ser es…LO ABSOLUTAMENTE NECESARIO.
TODAS LAS COSAS SE CORROMPEN, SE DEGRADAN, LA MONTAÑA, EL SER HUMANO, LA MATERIA, LA PIEDRA, ETC, ; ES DECIR, "ES" PARA DEJAR DE "SER", O "SON" PARA DEJAR DE "SER". HERACLITO DE EFESO, En el 400 A.C
¿Comida?, ¿quieres que hablemos de comida? En un principio se me ocurrían varias cosas que contarte, mi mejor receta…ummmm la publiqué hace tiempo, para ser exactos el 3 de Diciembre de 2010, me encanta y siempre que puedo ¡¡ale!! “Pavo al wisqui” o muchas de sus variedades, “pollo al wisqui”, “solomillos al oporto”, “ternera a la sidra con orejones” “rabo de toro con su buen tinto en el guiso” jejeje en todas ellas se procede más o menos igual. Me gusta cocinar y nunca me salen los platos iguales porque nunca mido los ingredientes ni los tengo apuntados con lo cual es a ojo de buen cubero, es difícil que yo te pueda dar una receta porque aunque me acuerde de todos los ingredientes desconozco las cantidades, ”un chorrito de… ¿Qué es un chorrito? ¿Cómo de largo es el chorrito? Un poco de… ¿Qué es un poco? Claro es que hay pocos y pocos. Me parecía fácil el tema en cuestión y…no se me ocurre nada, le falta un poco de pimienta a mi imaginación.
Solo queda deciros que el comer es un placer que empieza en el órgano de la vista, claro que el olfato es extremadamente importante pero la presentación de un plato a los ojos es fundamental, lo hace mucho más exquisito.
HE AQUÍ LA MUESTRA
Para abrir el apetito, esta vez en casa de Maria José en el "Lugar de Encuentro" (Que Gustavo está a dieta)
No es que me regocije de la muerte, pero en este caso no puedo menos que alegrarme de que esté muerto. Vivo aún tendría posibilidades de que lo rescataran cometiendo alguna atrocidad o tramando algún sin sentido para negociar su libertad. De esta manera al menos...esperamos la pataleta de Al-Qaeda, sus seguidores dicen que su mensaje sigue vivo, muchos hijos, muchos seguidores del fanatismo Islámico.
No sé si cualquiera de sus ramas fue en realidad la causante de que nuestros trenes sesgaran una mañana tantas vidas, pero él envió sin duda aquellos aviones asesinos contra las torres gemelas el atentado en Bali en el 2002 y un sinfín de amenazas y atrocidades reivindicadas o no. Me alegro con los estadounidenses, con ellos y con todos los que condenamos la barbarie del terrorismo sea cual sea su religión, el color de su piel o sus reivindicaciones.
Bim Laden ha muerto a las afueras de Islamabad, no se trata de una cuestión de venganza, ya no es en sí por la atrocidad que ideó, más bien por las amenazas a tantos países del mundo occidental. Por desgracia esto no ha terminado, ha sembrado malas simientes que han dado fruto en el mundo islámico que ojalá vean mermadas sus fuerzas con su desaparición. Su sucesión estará planificada desde hace tiempo, continuarán sus esfuerzos por perpetuar su legado viéndolo como un mártir. Se dice que el cirujano egipcio al-Zhawahri ya lleva al mando de la organización durante algún tiempo.
Es muy pronto para decir nada solo me gustaría no volver a llorar por hombres, mujeres y niños víctimas del terrorismo, sea cual sea su origen, sea cual sea su nombre, sea cual sea su religión
Pepa aún somnolienta escuchaba la radio tras despertarse. Estaba sola y se había llevado un café calentito a la cama, que Mateo le había dejado en el termo antes de salir a su turno de mañana con el taxi, Teo tenia examen de física ll y había salido antes para que así su padre lo dejara en la estación, tenía un largo recorrido en tren hasta la Autónoma pero era la forma más segura de llegar a su hora.
Mientras escuchaba el pronóstico del tiempo, pensaba en el puchero que le había prometido a Teo, para lo cual tendría que salir a comprar unos puerros y un jarrete de ternera, sería el ultimo puchero hasta finalizado el verano porque con el calor ya nadie lo quería en casa, pero ahora, cercana la primavera los días eran frescos, allí en Alcalá, aun rodeada de prados y zonas verdes ya olía a flores. Eran algo más de las 7:30
Teo había cogido a tiempo el tren, escuchaba la radio con sus auriculares, pasaba de una emisora a otra buscando música o alguna que no le hablara de los sondeos electorales con respecto a las elecciones que tendrían lugar tres días después, este año votaría por primera vez pero tenía claro lo que su padre le había dicho con respecto a la manipulación de los sondeos, a que las promesas electorales eran solo eso, promesas utilizadas para la captación de votantes, era su primera vez y pensó que su voto seria en blanco.
El tren paró en medio de las vías, esas paradas que nadie se explica y que es de suponer que están dando paso a otro o un cambio de agujas. Pensó que en veinte minutos estaría en Príncipe Pio para coger el Metro, continuó en su intención de encontrar una emisora que no hablara de las elecciones y entonces vio subir a Mónica en la parada de San Fernando, aquella preciosa cabellera rubia era inconfundible, Mónica poseía esa dulzura en la mirada que lo atontaba, esa música en la voz capaz de sacarlo de cualquier pensamiento por profundo que este fuera y dedicar todos sus sentidos a escucharla. Quiso hacerse el despistado y siguió trasteando con la radio. Mónica alzo la mano haciéndole una señal desde el otro lado del vagón y Teo levanto la vista y simplemente sonrió, ella llegó hasta donde Teo estaba sentado y le puso su carpeta sobre las piernas.
-¿Cómo lo llevas?
-Bastante bien teniendo en cuenta que es segunda convocatoria ¿y tú?
-Yo ayer creía que bien y hoy si te digo la verdad no lo sé (pensó cederle su sitio pero lo había hecho tantas veces y nunca aceptaba, que lo dejó pasar)
Mantenía uno de los auriculares en su oído y se había desprendido del otro para escuchar a Mónica, parecía que se había cortado la programación, no escuchaba nada, tampoco interferencias, sacudió la radio, de pronto se puso de pie, Mónica fue a decirle algo y el cerró su boca poniendo su mano sobre ella, -¡¡Son ambulancias!! dicen que ha habido una explosión, ¡¡no se escucha nada!¡¡solo sirenas!! De pronto…el silencio, la oscuridad…
Pepa se había levantado, cogió su bata rosa y como siempre puso la radio en el bolsillo para seguir escuchando a Carlos Herrera que ahora discutía con Josemi la receta del Salmorejo. De repente se hizo el silencio, susurraban algo a micrófono abierto que no se entendía y de pronto una música, apenas unos segundos e irrumpió la voz de los informativos. Primero confusión, una catástrofe, en Atocha había tenido lugar una masacre, la explosión de dos bombas en un tren, un atentado, pensó en Teo y todavía confusa encendió el móvil al mismo tiempo que la televisión, Telecinco daba las primeras noticias, el teléfono de Teo daba apagado o fuera de cobertura, llamó a Mateo y le daba señal de comunicando, la televisión no daba imágenes solo hablaban de los cercanías pero no decían nada de donde venían los trenes, siguió pegada a la radio, quiso tranquilizarse, pensó que nunca había sabido si el tren que cogía Teo pasaba por Atocha, pensó que aún así el tren de Teo no había tenido tiempo de llegar a Atocha. Se sentó en el taburete de la cocina, tecleaba y tecleaba el teléfono de Teo…nada, luego el de su marido que seguía comunicando. Se preparó una tila, no sabía cómo ni de qué manera tenía que salir, ir a Madrid buscar a su hijo y a su marido, ¿Cómo? ¿Cómo iba a ir? No habría trenes, ¿autobús?, Mateo no contestaba, en el bombardeo de pensamientos mientras se vestía, la radio desde encima de la cama seguía radiando la catástrofe, otro tren había explotado en El Pozo del Tío Raimundo, contabilizaban decenas y decenas de muertos hombres, mujeres, jóvenes, niños, seres humanos de todas las edades, sexos y colores. Hablaban ahora de un tercer tren en Santa Eugenia, eso estaba aún más cerca que la estación del Pozo y Pepa sabia que por esas dos estaciones si pasaba el tren de Teo.
Mateo llamó al teléfono fijo, Pepa lo cogió llorando, temía lo peor, Mateo se asustó al escucharla pero pronto se dió cuenta de que ella tampoco sabía nada de Teo, trato de tranquilizarla, le dijo que las líneas de telefonía móvil estaban colapsadas, el ministerio del interior había habilitado dos líneas telefónicas para solicitar información, pero que seguro que Teo estaba bien, Pepa con el llanto entrecortado le pedía que fuera a buscarlo y que lo trajera a casa, la radio seguía informando de víctimas, de hospitales a los que estaban trasladándose los heridos, los fallecidos eran trasladados a IFEMA donde serían reconocidos e identificados.
Mateo sabía que Teo había cogido el C7, él lo había dejado allí, cogió la carretera y aunque no estaba muy lejos tardó casi media hora en llegar a la estación del Pozo entre aquella masacre de gritos y llantos trató de buscar a Teo pero no dió con él, un empleado de Renfe le dijo que ese tren era el C2,que el C7 era el de Santa Eugenia, instintivamente emprendió una carrera hacia su taxi para salir hacia la estación de Santa Eugenia y de pronto volvió sobre sus pasos aquella visión dantesca de la masacre arrancó lagrimas de sus ojos, consoló a una mujer a la que trataban de hacerle desprenderse del cuerpo de su hijo al que, ya sin vida, estaba abrazada. Preguntó a los del SUMA que qué podía hacer y enseguida ayudaron a subir a tres heridos a su taxi dándole el hospital al cual tenía que llevarlos, el cubículo de su taxi se llenó de gemidos, el olor a pino de su ambientador quedo apagado por el olor a sangre. Puso la radio, bajita para no molestar a sus ocupantes en el trayecto, el número de víctimas aumentaba considerablemente, valiéndose del manos libres llamo a Pepa por si tenía noticias de Teo, por como atendió el teléfono supuso que aún no sabía nada, trató de tranquilizarla, le dijo que estaba buscándolo y no lo había encontrado le dijo que la falta de noticias en este caso eran buenas noticias y que la llamaría mas tarde.
La radio actualizaba las cifras de heridos y muertos cada tres minutos, en la televisión salían imágenes de vagones destrozados por las explosiones, de ambulancias y sirenas de un lado a otro de la ciudad, la llegada de las primeras víctimas mortales a IFEMA (Feria de convenciones y congresos de Madrid) como es lógico no se decían nombres ni de heridos ni de fallecidos.
Pepa seguía sentada en la cocina, escuchaba y no escuchaba la radio, Paquita había bajado desde el piso de arriba porque escuchó llorar y gritar a Pepa, trataba de consolarla.
Un joven con un micrófono trasmitía lo que sus ojos iban viendo entre los vagones, era de Radio Nacional, decía que a sus treinta años nunca había visto tanta barbarie. Apoyados sobre un árbol, ensangrentados, dos jóvenes que una vez evaluada su gravedad esperaban a ser trasladados. El muchacho extendió la mano haciéndole una señal al del micro como queriéndole decir algo, el joven del micrófono se acercó y le dijo estamos en antena retrasmitiendo desde Radio Nacional y viendo su estado le acercó el micrófono para radiar sus palabras…
“Mamá soy Teo y estoy bien, esto es horrible pero yo estoy bien y tú estarás escuchando la radio como todos los días” no pudo decir más, la joven que estaba con él a su lado una cría rubia también se había salvado. Su padre desde el taxi escuchó aquel mensaje y fue entonces cuando lloró desconsoladamente y de forma incontrolada.
NO VIÓ SU CARA
Había llegado ese momento, tanto tiempo comentando sus publicaciones en aquel blog, era su más fiel seguidora, apenas publicaba algo, allí estaba ella, como si tuviera un avisador conectado a su blog y a los pocos minutos de haber hecho su entrada, allí estaba “Agua” era su seudónimo pero no le había dicho ni su nombre, quería que siguiera llamándola Agua y así lo hacía. El tenía su nombre en el título de su blog y ahí no había secreto “el blog de Nachete".
Hubiera preferido que no fuera festivo. Al no tener trabajo y estar en casa, estaba muy pendiente del correo. Temía que en cualquier momento entrase un mensaje de Nacho diciéndole que lo dejaban para otro día. Encendía la pantalla, abría el correo: nada. Lo cerraba, nada. Apenas comió nada en todo el día. La cita era a las ocho en el “Provisional”. A las seis ya estaba lista. Se sentó en el sofá e intentó dejar la mente en blanco. Pero fue imposible. Había palabras en todos los pliegues rincones de su cerebro. Se levantó de un salto, cogió la chaqueta, la bolsa y se echó a la calle. Eran las seis y media cuando bajaba al metro.
Le dolía la cabeza, hacia días que había dejado de tomarse aquellas pastillas que lo sumían en el letargo, pensó que el aire le sentaría bien y viviendo a dos manzanas del lugar y aunque era pronto decidió ir dando un paseo. No tenía datos, solo que Agua era una mujer joven y dulce en cuanto a sus escritos, la foto del perfil correspondía a la etapa de primaria pero sus ojos eran color miel y rasgados como almendras y eso no habría cambiado. Se recostó sobre la pared y dio dos caladas al último cigarro esperando verla llegar, cuando vislumbró aquella silueta al contraluz del atardecer. Tenía que ser ella, volvió a sentir aquel intenso dolor palpitándole en las sienes, sintió como las venas de su frente se hinchaban y trato de evitar ese regusto amargo como la hiel que le subía desde la garganta.
Ya sentada en el Provisional, le asaltaron las dudas mortíferas como dardos emponzoñados..¿La encontraría bonita? ¿Le caería bien? Agua no se dejaba vencer; sabía encontrar alivio en los versos que de él recordaba. Estaba segura de que ella estaba detrás de todos los “Ella” que Nacho usaba; de que su nombre era el que él invocaba; de que su cuerpo era el que él deseaba en aquellas imágenes.
Tan metida andaba en esas cavilaciones que Nacho le pasó desapercibido. No reconoció sus rasgos en la cara cuando pasó frente a ella. Él hacía tiempo para que se le pasara aquella sensación, aquel regusto pero sentía calambres en sus piernas, los dedos de sus manos se agarrotaban la miró unos instantes sin que ella reparara en el, la visión de ella (cuya cara era igual a la cara de la foto de cuando tenía 11 años, y que se podía ver en el perfil del blog, sobre todo aquellos ojos rasgados como los de una gata) se fijó en aquel cuello de piel fina y blanca, suave como el terciopelo, sintió como sus puños se cerraban primero acariciando, luego… cerrando sus grandes manos sobre aquella delicada y casi infantil garganta hasta que exhalara un último suspiro con aquella mirada perdida en la súplica. Se encaminó hacia ella tratando de serenarse, de mostrar sosiego, cuando el reflejo en los cristales del provisional le devolvieron su propia imagen. No…no podía ser el, dio un paso hacia atrás y el reflejo en el cristal hizo lo mismo…¿¿De quién era aquel rostro desencajado?? ¿Quién era el hacedor de ese rictus de músculos tensos casi agarrotados? ¿Quién era ese de los ojos enrojecidos enmarcados en ojeras casi de color purpura?...vio su rostro, supo que era el suyo, ¿era su cara? No, no podía ser su cara la que estaba devolviéndole el cristal, era la cara de un monstruo, de un perturbado con gruesas venas que le palpitaban en la frente…aquel fino cuello que casi podría atrapar con una sola mano…volvió a su mente…giró sobre sus talones salió corriendo calle abajo, en la carrera se acentuó aquel terrible dolor y se perdió pasado el primer cruce.
Agua miró su reloj de pulsera por quinta vez…miraba a uno ya otro lado esperando verlo aparecer, sonrió a un apuesto joven que le devolvió la sonrisa pero pasó de largo yéndose a sentar junto a la pareja que lo esperaba. Agua se levantó pago sus dos cafés y salió de allí decepcionada, incluso dolida.
Buscó impaciente las llaves, pensó que al haber salido tan pronto a su encuentro quizás hubiera algún mail diciéndole que no podía ir, encendió presurosa el ordenador...nada. Busco el acceso directo que tenia al “Blog de Nachete” y nada ¿había desaparecido el blog? Entonces decidió mandarle un mail para decirle entre otras cosas que no encontraba el blog y Hotmail se lo devolvió como dirección desconocida. Se sentó en el sofá y acarició por primera vez a su gata. Se quitó los zapatos, se tumbó junto a ella y encendió la tele.
Estaban con las noticias, se estaba durmiendo cuando escuchó que en la calle paralela a donde había estado acababan de encontrar el cadáver de una joven estrangulada y se estremeció…
Diseñado y cosido por Medea y Mar / Mar y Medea
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Lo importante de la comunicación es que tu interlocutor te entienda, da igual la diferencia de culturas, no importan los distintos niveles educacionales, no importa seas analfabeto, bachiller o doctorado.
Quizás lo que debiera ser es que el más preparado se pusiera en el caso de ser necesario al mismo nivel que su interlocutor, y en estos casos de no estar ambos igualmente preparados, utilizar palabras sencillas, evitando los tecnicismos. Hay por ejemplo pocos médicos capaces de explicar a sus pacientes que es aquello que les pasa de forma inteligible para ellos sin la necesidad en absoluto de que el paciente proceda de un nivel cultural inferior, pero aun con todo se le quede cara de gilipollas. Lo mismo pasa también con los informáticos y entendidos en la materia, creen que lo mismo que sabemos dónde está el cielo y el suelo y distinguimos una berenjena de un calabacín, sabemos también que es un giga o la memoria ram, o eso de los megas (que por lo visto no quiere decir solo gigante), Así es imposible comunicarse, ¿Por qué es tan difícil la comunicación entre culturas y lenguas cuando...para unos inocentes bebés es tan fácil?
Hace ya dos años que tu risa loca y tu voz ronca no irrumpe en el silencio de la madrugada cuando con tu amiga llegabais ya amaneciendo después de quemar Madrid, cuando buscabais algún plato reservado y tapado de la cena sobre la encimera de la cocina antes de lavaros los dientes y acostaros, rápido para que el sol no os sorprendiera, hace ya dos años…
En la madrugada te fuiste cuando comenzaba la primavera, cuando las primeras flores rompían sus capullos y llenaban de color nuestras mañanas y tú las volviste negras, dejamos de percibir su aroma y los pájaros guardaron silencio.
Te llevaste…¡¡tantas cosas!! Te llevaste amor, cariño, amistad, inocencia, risas, te llevaste lealtad y promesas, te llevaste sueños e ilusiones que nunca se verán cumplidos, te llevaste una parte de nosotros que no permitirá por más tiempo que pase, que volvamos a ser los mismos.
Mi querida Ángela, hoy te recuerdo con esa sensación de impotencia, de frío, quizás el corto trayecto que tenias asignado hizo que fueras diferente, extraordinariamente diferente pero nunca pudimos imaginar antes ¿por qué? Te recuerdo feliz, te recuerdo riendo constantemente, haciéndonos reír con cada anécdota con cada acontecimiento, y te recuerdo (¿por qué no?) con ese genio y esa mala leche de los pocos cabreos que presencié.
Te recuerdo comiéndote la vida a grandes bocados, como si en tu subconsciente algo te dijera que tenías que aprovechar al máximo cada vivencia, cada segundo.
Hoy las flores que han roto ya sus capullos vuelven a tomar ese aspecto gris, el cielo no brilla azul aunque es primavera, tus amigas te han dejado emocionantes recuerdos en facebook y Laura ha cambiado su foto del perfil al igual que el año pasado, ha puesto esa que tiene contigo tras el coche haciendo el ganso como siempre.
Este año terminará la carrera en la que ambas pusisteis tanta ilusión como te prometió y está trabajando de azafata mientras termina esas tres asignaturas. Curro, María y Pilar aprobaron el MIR aunque Pilar lo va a repetir para el año que viene, Horcas termina este año y la vida sigue su curso, sin tí y al mismo tiempo contigo. Supongo que todo esto que te cuento…ya lo sabes.
Tu número de teléfono sigue en la agenda de mi móvil, en ocasiones he tenido la tentación de llamarte pero sé que no es tu voz la que voy a escuchar, prefiero dejarlo así, no sé quien lo tendrá ahora o si estará activo, quizás tu madre.
Tu madre sigue dirigiendo la asociación y AEPMI sigue ahí luchando para que un día, quién sabe, quizás pronto tengan al menos tratamiento las enfermedades propias de patologías mitocondriales de las que hay tantísimos afectados, tanto desconocimiento…y ella…ha perdido tanto.
Mi preciosa niña, quiero rellenar el hueco que me dejaste con papeles de colores (como dice Laura) cuando veo el arco iris, vienen a mi memoria esas últimas fotos que sacasteis desde el coche, de ese arco iris en ese último viaje que hicisteis juntas a Granada, al cual pertenece este vídeo que encabeza mi recuerdo y que un día hice llegar a tu madre para que te recuerde feliz, loca y radiante en lo que casi fueron tus últimos días. Mi preciosa niña, como dije ese nefasto día en que te fuiste…Quizás fue Dios quien quiso arrebatarnos la más bella flor para su jardín del Cielo y por ello no permitió tu deterioro aquí, te quiso con tu sonrisa blanca, con tu piel suave, con tus ojos despiertos y con tus tiernos 23 años.
Un beso allí donde estés Ángela porque tu recuerdo me acompañará siempre.
A la salida Cecilia reparó en aquel perrillo, lo acarició, la cinta en su cuello decía “Sebas”. Ya en sus brazos, él le lamió la cara. 
